Ich werde es nie verstehen,
dieses leben,
das theater rings herum.
Bin ich puppe oder kreisel – lacht aus mir der sterbende schwan?
Bin ich liebe oder teufel – freudenmädchen – eine mutter?
Torkelnder clown in der manege?
Geist der aus der flasche kam?
Bin ich meer ich oder pfütze – tod aus asche fahlen splittern – sandkorn das zum berge wuchs?
All die rollen die ich spiele, werden welk nach kurzer zeit und mit offnem munde stehend fühle ich vergänglichkeit.
Zügelloser peitsche hiebe, das verlangen nach dem sinn, triebt mich noch dem wahnsinn nahe.
